|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Перечитал написанное.
Вообще-то меня зовут Авель Тиффож.
Я владелец гаража на площади Порт-де-Терн и, уверяю вас, вовсе не псих.
Однако к вышесказанному стоит отнестись со всей серьезностью.
Почему? Потому что дальнейшее повествование как раз и призвано продемонстрировать, или, точнее -- проиллюстрировать нешуточность моих утверждений.
января 1938. Во влажном небе мигнул неоном крылатый конь Мобильгаса, отбросил блик мне на руки и тотчас потух.
Эти красноватые вспышки да еще запах прогорклого масла, пропитавший окрестности, и создают то окружение, которое я ненавижу, но, к своему стыду, и обожаю.
Мало сказать, что я к нему привык, оно для меня столь же родное, как собственная теплая постель или физиономия, которую я каждое утро лицезрею в зеркале.
|
|
|
|
| | |
| |
